chegamos meio a medo. primeiro, não sabemos muito bem como, nem porquê, nem onde, nem o quê. os nossos passos são certos numa incerteza miudinha. não temos muita noção do que poderá ou não vir a acontecer. não temos noção de muitas coisas. nem sequer nos lembramos muito. nem do que sabemos, nem do que sabemos que não sabemos. limitamo-nos a estar desvanecidamente sossegados, tremulamente dentro de uma inquietação que quase não é a nossa.
escrito por bruno às
15:34 de um destes dias
dedicado a duas pessoas que hoje não se conhecem
cada fotografia nossa que por vezes encontro sem culpa nem intenção é hoje uma maldição. enormes sorrisos são o espelho de um passado impossível à memória. dentro das recordações dos momentos existem obtusas imagens a desmistificar cada um desses momentos. a desbotar. cada fotografia é hoje lembrança opaca de sorrisos que contrastam com lágrimas, que não tendo sido derramadas permanecem em nós para sempre.
escrito por bruno às
15:13 de um destes dias
à noite. a noite. a noite. à noite a noite. a noite à noite a noite. à noite a noite. a noite na noite. na noite à noite. a noite. há noite na noite à noite. à noite. encontramo-nos mais logo, para tomarmos um copo e metermos toda a conversa em dia e a saudade de parte.
escrito por bruno às
23:20 de um destes dias
nunca te magoarei, nunca. chamo-me bruno, e tu? não chores por favor, não consigo ver-te chorar. um sorriso simples, sem palavras. tens todas as palavras que as palavras não têm. lia nos teus olhos tudo aquilo que conseguia ler. mostra a tua face. nos teus olhos vejo mais do que aquilo que deixas ver. os teus gestos. o teu rosto. a tua face é o tempo do mundo. limparei todas as lágrimas que um dia poderão escorrer no teu rosto, e impedi-las-ei de avançar na tua pele. era já o cheiro dos teus cabelos, nas minhas mãos. nos meus olhos já o cheiro da tua pele, e o amor a nascer pequenino para vencer certezas grandes de mais para os dias que nos cabiam.
escrito por bruno às
16:06 de um destes dias
um amor escondido,
que nem todos
conseguirão ver.
(às vezes é claro
outras vazio.)
que nem todos
conseguirão ver.
(às vezes é claro
outras vazio.)
escrito por bruno às
21:15 de um destes dias
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era uma vez um homem que viajou até à índia só para escrever uma estória. não sabia o que escrever e tinha de ver para sentir. viu mulheres com mantos pelas costas. e homens de pele castanha. e vacas brancas. viu ruas a pique. palácios de cores. reflexos a preto e branco em lagos de calmas águas. viu homens totalmente vestidos de branco. e mulheres totalmente nuas na penumbra. viu sandálias por calçar, em pés feridos. bicicletas com várias rodas. e tendas com poucos paus. letras vermelhas em paredes brancas. formas escultóricas em paredes de monumentais empreendimentos de pedra banhadas a ouro. barbas grandes e por fazer. portas pequenas. selos. marcos do correio e budas em miniatura. inúmeras vestes. cores alegres em rostos tristes. turbantes. feições perturbantes. tendas desfeitas. pedras. pedras e cal. tapetes que voam: no vento. e o homem não conseguiu escrever nada sobre o que viu. a memória nunca sobreposta por palavras. no interior dos seus olhos existem fotografias suspensas. a memória continua a ser a memória, o que existiu. há tantas estórias a cair da mão suspensa que segura a cabeça do homem que viajou até à índia para não escrever nenhuma estória.
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escrito por bruno às
22:13 de um destes dias
vivo na sombra dos dias
que habita a parede branca
do meu quarto
e faz ouvir ao perto
a tão longínqua e
pesada melodia comprimida no único lugar
onde ainda habito.
que habita a parede branca
do meu quarto
e faz ouvir ao perto
a tão longínqua e
pesada melodia comprimida no único lugar
onde ainda habito.
escrito por bruno às
21:23 de um destes dias
nasci no mundo
quando o poema morreu
para mim.
- a música de um piano
é triste.
esta mesa tão grande
- tão grande e tão vazia e tão vasta.
esta cadeira morta,
onde pouso meu peito.
esta mesa onde escrevo,
onde pouso meu papel.
esta música de choro
estas cartas perdidas.
esta tinta- toda esta tinta-
do nunca arrependimento
estas pautas musicais,
uma réstea de música.
uma rua na baixa.
ou um papel em minha casa.
quando o poema morreu
para mim.
- a música de um piano
é triste.
esta mesa tão grande
- tão grande e tão vazia e tão vasta.
esta cadeira morta,
onde pouso meu peito.
esta mesa onde escrevo,
onde pouso meu papel.
esta música de choro
estas cartas perdidas.
esta tinta- toda esta tinta-
do nunca arrependimento
estas pautas musicais,
uma réstea de música.
uma rua na baixa.
ou um papel em minha casa.
escrito por bruno às
23:49 de um destes dias
fazemos puzzles para um dia. quando for muito tarde para alguma coisa. agora é ainda muito cedo. (todas as palavras encaixadas esquecidas. todos os textos para lembrar os dias em que era cedo de mais para lembrar e tarde para esquecer.)
escrito por bruno às
23:48 de um destes dias
seguias a passos largos o teu caminho. o teu caminho era não sei para onde. seguias a passos atarefados de pressa o teu caminho de destinos longínquos. quando chegaste ao fim paraste e, não dando muito tempo a ti próprio para pensar, voltaste para trás, no sentido inverso ao que primeiro havias tomado.
escrito por bruno às
23:45 de um destes dias
todos os dias escrevi o meu último poema. de cada vez que princípio um novo poema, de cada vez que acabo um poema já gasto, escrevo o último poema da minha vida.
escrito por bruno às
23:28 de um destes dias
troca-me na hora
em que antes
de por ti
os goles suarem
serás orvalho
na manhã
escura.
em que antes
de por ti
os goles suarem
serás orvalho
na manhã
escura.
escrito por bruno às
23:05 de um destes dias
Quando eu escrevo Beijinhos, no final de cada mensagem, apenas quero que me beijes. Mostro que te quero e esqueço que não me podes beijar. Eu só quero os teus lábios.
Reinvento cada palavra amor e sacrifico as frases cosidas na manta de retalhos do tempo amoroso perdido.
Reinvento cada palavra amor e sacrifico as frases cosidas na manta de retalhos do tempo amoroso perdido.